۰ the sharpest lives : jornada ; adrian blake—

s onze e meia Adrian, vestindo camisa e calça pretas, uma jaqueta branca surrada e uns bons e velhos all stars, quase voltou para dentro do apartamento e vestiu outra coisa quando viu Elizabeth em um lindo vestido preto com brincos de perólas. Falsas, mas pérolas.

— Você está linda.

— Quero muito parecer bem essa noite — E secou o canto dos olhos, antes que borrasse a maquiagem — Quando me lembrar disso, quero lembrar de que foi a coisa certa a fazer. E de que foi uma noite divertida com os amigos: eu, você e Isa.

— Isadora vai junto? — Ela era a melhor amiga de Elizabeth, tolice sua achar que a moça não apareceria.

— Vai sim. Está esperando por nós no carro.

Ouviram músicas pulsantes durante toda a viagem até o Lorenn’s, uma das boates mais caras de St. Louis. Elizabeth fingia-se feliz. Isadora e Adrian fingiam aceitar esse plano doido dela. Quando chegaram, os dois trocaram um olhar confidente, pegaram seus respectivos celulares e enviaram mensagens a Edgard. Adrian foi além e ligou: disse onde Lizzie estava e o que fazia. Ciumento como o rapaz era, não demoraria a aparecer e armar um escândalo. Era com isso que Adrian contava. Sob pressão, Lizzie cederia; as palavras escorregariam de seus lábios e Edgard a impediria. Ele a impediria e Adrian poderia ver aquela criança crescer, sorrir; veria Elizabeth ser a melhor mãe do mundo a enchê-la de mimos.

Adrian não deixaria que nada de mal lhe acontecesse.

Assim, quando entraram no Lorenn’s e Icona Pop os agraciou com suas melhores canções, Edgard já estava a caminho. Segredou isso a Isadora, que sorriu aprovando. Ela confessou que manteria Lizzie longe dos negociantes de drogas e do bartender. Faria o máximo para a amiga ficar bem e sentada ou dançando devagar com alguma companhia. Adrian envolveu aquela cintura esguia e plantou-lhe um beijo casto na bochecha. Isadora era a melhor; protetora e feroz como leoa. Não quereria que Lizzie cometesse o pior erro de sua vida.

— Nossa, o lugar está cheio! — Elizabeth gritou por cima da música. — Quer dançar, Adrian?

— Acho que vou buscar uns drinques pra nós. Vocês me esperam?

Isadora e Lizzie disseram que sim, esperariam, e Isa conseguiu arrastá-la para um dos estofados nos cantos e sentá-la ali. Elizabeth disse algo sobre Isa estragar toda a diversão, mas a outra sequer reclamou. Envolveu uma mão sobre os ombros da amiga e ficaram lá, conversando sobre todas as coisas, menos o bebê que Lizzie tiraria.

Ótimo. Adrian afastou-se, embrenhado no meio da multidão. Era um emaranhado de corpos e braços que pulsavam ao ritmo da música. Um coro de uma só voz, que erguia uma energia vibrante do chão. Era tudo tão pagão, tão mágico, que poderia erguer os mortos de suas tumbas ali mesmo, sem precisar sequer de um sacrifício. Mas no que estava pensando, por Deus? Não era hora de pensar nisso. Era hora de manter-se longe de Elizabeth, pelo maior tempo possível.

Assim, no meio da multidão, Adrian o viu. Tinha um sorriso radiante, branco como a primeira aurora do dia. Os cabelos passavam dos ombros, agitados, enquanto ele dançava ao ritmo da canção. Havia algo em seu rosto quadrado; algo exótico, peculiar. Adrian ergueu os olhos e surpreendeu-o olhando. O rapaz sorriu. Adrian sorriu de volta. Foi a deixa para que o outro se aproximasse, sem abandonar aquele sorriso de iluminar o dia.

— Quer dançar?

Adrian queria. Mas não precisava dizer. Aproximou-se do outro, deixando que suas pernas roçassem bem de leve; mera provocação. Seus quadris se moviam na batida da música, vagarosos e sensuais. Suas mãos acharam o caminho para aqueles ombros só por um instante. No outro, escorregavam mornas pelos lados do corpo até não tocarem o rapaz em lugar algum.

Ele sorriu, deliciado. Suas mãos calosas foram parar na cintura de Adrian, trazendo-o para perto, os quadris bem juntos. Por um momento, Blake fechou os olhos. Deixou-se perder na intensidade daquele sorriso, gravado em sua mente, sob pálpebras fechadas. Deixou que o outro colasse o rosto ao seu cabelo, sussurrando contra as mechas densas; a respiração dele brincando em sua bochecha, quente; sensual. Quase podia esquecer o que viera fazer ali, toda a estória com Lizzie. Corpos dançavam ao redor deles, empurrando-os mais juntos. Era quente, intenso, o modo como as mãos do outro escorregavam dos lados de seu quadril para suas nádegas cobertas.

Adrian afastou o rosto só o bastante para capturá-lo em seu olhar. Olhos nos olhos agora, rostos próximos, respirações quentes. Deus, sequer sabia seu nome! Seus lábios prenderam os do outro, o inferior encerrado em seu mordiscar. Ele gemera em sua boca, trazendo-as juntas com línguas que se testavam; descobriam que gosto tinham quando misturadas assim. Seus braços acharam o caminho para trazer o rosto do outro mais junto ao seu e ficaram ali, possessivas; imperiosas. Quando se afastaram, querentes de ar, o outro fez questão de gingar seus quadris juntos, num ritmo caliente de ereções ouriçadas que se encontravam por cima do tecido pesado do jeans.

Blake gemeu, um som alto do fundo da garganta. Enterrou o rosto na junta entre o pescoço e o ombro e ficou ali, perdido no ritmo que o prazer ditava.

— Não sei seu nome — Murmurou, sem fôlego.

— Nem eu o seu — Quente, junto a sua orelha.

— Adrian.

— Philip.

— Oh, mas é um prazer, Philip.

Ele riu junto ao seu rosto, aquela risada harmônica e deliciada que fez cócegas em sua pele. O ritmo de seus quadris e das ereções o levava ao limite da insanidade; agora, não havia mais Lizzie, Isa ou Edgard. Não havia mais pista de dança, nem corpos pulsantes ao ritmo da canção. Só havia Philip, Philip de mãos calosas, de risada harmoniosa, de respiração quente em seu pescoço. E Adrian queria muito levá-lo para longe dali, para um quarto de motel onde pudessem terminar aquilo que haviam começado; onde houvesse corpos e respirações e pulsar. Deus, Adrian queria tanto. Mas, então, ouviu o grito de Lizzie:

— Você não tem o direito! — Enquanto Edgard a puxava pelo braço para longe de um estranho qualquer.

— Você é minha namorada, Lizzie. Não sei de que merda você ta falando.

— Terminou comigo ontem à noite, seu idiota. Não pode vir aqui e achar que vai consertar o mundo! — Sua voz quebrava enquanto as lágrimas escorriam. Ela não parecia mais deslumbrante em seu vestido preto e brincos de falsas pérolas. Parecia uma pintura trágica de rímel escorrido.

— Não, não terminei. Disse que tínhamos que dar um tempo-

— O que dá na mesma! Se não quer mais nada comigo, diga. Eu vim aqui “dar um tempo”. Estava “dando um tempo” com aquele cara bem ali.

— Por que está fazendo isso, Lizzie?

— Porque eu estou grávida, porra! — Os punhos dela foram parar no peito dele, sem convicção — Estou grávida de você e me abandonou ontem. E não só ontem. Quando é que não me abandona?

Ela se desmanchou em pranto, os ombros chacoalhando, o rosto enterrado junto ao peito de Edgard. Ele a abraçou, o rosto enterrado em seu cabelo. À distância, Adrian julgava que ele havia perguntado se era verdade. Com as mãos nos olhos, ela assentiu que sim.

— Vem, vamos sair daqui. — Edgard segredou a Lizzie. Passou por Adrian e piscou-lhe um olho, como quem agradece.

— De nada.

—  Teve algo a ver com isso? — Philip perguntou, os braços ainda em torno de sua cintura, o rosto na junta de seu ombro.

— Conhece Lizzie?

—  Não, mas sou amigo do Edgard. E acho melhor nós seguirmos aqueles dois, só por precaução.

Foi o que fizeram. Adrian e Philip saíram para as ruas. A eles, juntou-se ainda Isadora. Tinha um sorriso cansado no rosto, por ter estado bancando a babá de uma menina crescida. Philip e Adrian andavam a distância de um braço. Não se atreveriam a dar as mãos ou coisa assim saindo de uma boate em St. Louis. O lugar ainda era um condado de mente pequena; Adrian não estava a fim de comprar brigas àquela noite, não por isso.

A frente deles, Lizzie andava junto a Ed, que lhe passava um braço aos ombros. Ainda chorava, chacoalhando de leve, mas Adrian podia dizer que ela desistira da ideia. Edgard sussurrava doçuras vazias aos seus ouvidos, prometendo que tudo ficaria bem: eles ficariam bem. Por todos os santos, Adrian esperava que sim. Se ele a machucasse outra vez, a coisa toda se tornaria pessoal.

Acabaram os cinco em uma lanchonete de fim de estrada. A luz falha cambriolava acima de suas cabeças quando pediram um café amargo e um sanduíche oleoso. Pelo sorriso plantado nos lábios de Lizzie, as coisas ficariam bem. E pelo dos lábios de Philip, eles ficariam bem. Mas o clima todo da noite havia sido desfeito e, de repente, Adrian só se sentia cansado, mas a noite estava longe de acabar.

O cheiro o assaltou antes que os visse.

Cheiravam a perfume, óleos, essências; toda aquela porcaria que os meio espertos esfregavam no corpo. Os estúpidos só tropeçavam pelas ruas, fedendo a carniça. Os realmente espertos tomariam o maior banho de suas vidas e ficariam de molho na salmoura. Água não poderia ajudá-los por muito tempo, mas sejamos francos, nada poderia ajudá-los por muito tempo.

Eventualmente, iriam morrer. Diabos, já estavam todos mortos.

Esse bando era meio esperto. Haviam se banhado em Chanel No. 5, Old Spice, Carolina Herrera. As pessoas na rua pensariam que tinham mau gosto na hora de se perfumar, exagerando no borrifo, mas Adrian sabia o que eles eram; sabia o que esperar. Fechou os olhos e inalou fundo. Poderia ter se confundido, mas não havia. Abaixo dos perfumes, das loções e das colônias, havia o pungir doce e sutil de algo não exatamente morto. Algo em fresca decomposição.

Torceu o nariz e apostou sob o nome de sua mãe que eram fruto daqueles que procurava. E por que não seriam? Não era como se essas coisas não pudessem andar por aí; como se estivessem mortas e enterradas. Bem, não ainda.

Junto dos amigos, inclinado na mesa, via outros clientes esparramados. Típicos grupos de sexta à noite: um ou outro universitário bêbado, velhos bêbados, desabrigados bêbados, dois hippies bêbados em uma aventura, uns rappers ruins e aqueles que Adrian Blake sentira antes de vê-los.

Havia três, numa das mesas de canto. Uma garota gótica e dois magrelos, com maçãs do rosto impossivelmente altas. Todos os três pareciam drogados; só mais adolescentes nas ruas querentes de cocaína. O tipo de caras que deveriam viver num apartamento pago pelos pais, aspirantes a artistas, vidas mansas feitas de drogas, sexo e festas. Deus, como Adrian os odiava.

A gótica e os viciados observavam, atentos, dois dos universitários tropeçarem, bêbados, porta a fora. Empurraram, então, seus pedaços de mais de meia hora e os seguiram. Adrian inventou uma desculpa para não poder acompanhar seus amigos em casa e outra para Philip, cuja bochecha beijou antes de sair porta a fora, atrás dos drogados num passo que era quase uma corrida.

Os universitários haviam cruzado a rua que seccionava a Tompkins Square. Os outros três seguiam de perto, coisa de uns cinco metros, passando por uma fonte velha com as palavras Fé, Esperança, Caridade e Temperança gravadas em pedra. Alcançaram o extremo oposto do parque e continuaram seguindo a leste, para a Vigésima Rua, cada vez mais fundo nos bairros escolares.

E aquilo era muito ruim mesmo.

O bloco da Vigésima, entre as Avenidas do Átrio e a do Carrilhão, era um charco vazio e decrépito. Não havia ninguém ali exceto os garotos, seus perseguidores e Adrian. O trio estava bem atrás dos garotos. Quando alcançaram as sombras se separaram, um para cada lado dos meninos e um atrás. Adrian ouviu um tumulto, algum barulho, um farfalhar e todos eles haviam desaparecido. Merda.

Correu para onde os vira por último e deu uma olhada. A sua esquerda havia um prédio abandonado. Costumava ser um centro de ajuda a comunidade porto-riquenha, antes de se transformar num ponto de drogas. Agora era só uma construção condenada.

Seguiu o cheiro escada acima, por corredores cobertos de grafites e pichações. A escuridão era densa, mas ele não se importava. Atravessava os corredores, sentindo aquele cheiro de morte, quando ouviu um grito. Correu o mais que pôde e encontrou uma sala abandonada.

Um dos garotos da universidade estava caído de cara no chão. A gótica tinha um joelho firme em suas costas, mantendo-o no lugar. Quando Adrian chegou à porta ela já havia enterrado uma faca na nuca do garoto e estava tentando empurrá-la mais e mais fundo no crânio, para que pudesse abri-lo. Os outros dois drogados só olhavam, esperando o estouro da pinhata.

O outro rapaz estava encolhido num canto, numa poça de sua própria urina. Estava olhando de um para o outro, sua voz aguda assustada ao limite da sanidade.

Adrian odiou aquele som.

Mas odiou ainda mais o triturar.

A garota da faca havia conseguido torcê-la e fazer o crânio abrir; sangue e ossos manchando o chão. Enfiou os dedos na fissura, segurou firme e puxou, rompendo a cabeça do morto como um pedaço de fruta podre. Os outros se juntaram a ela quando começou a pegar punhados de cérebro. Era tarde demais para aquele ali. Adrian iria ter que esperar, esperar enquanto comiam, esperar enquanto o garoto do canto perdia o resto de sua mente ao ver o amigo ser devorado, pedaço por pedaço.

Só então agiu.

Tudo que teve de fazer para alcançar o primeiro foram três passos feitos de silêncio. Torceu seu ombro tão rápido que ele sequer fora capaz de sentir. Depois, tomara o rosto do viciado entre as mãos, firme, como um pai que admoesta um filho. Então, num só movimento, quebrou-lhe o pescoço. Pôde sentir a medula ceder enquanto o soltava, agarrando o outro pelos cabelos antes do primeiro bater no chão. A gótica ainda se levantava, abandonando o cadáver lacerado. Iria atacar com a faca. Adrian acertou o segundo na traqueia e deixou-o caído. Não o mataria, mas lhe daria tempo de lidar com a outra. Ela dançou com a faca e o atingiu na testa, num raspão que fez sangue escorrer e tingir seus olhos de vermelho.

O que quer que tenha sido antes de ser infectada, sabia como usar uma faca. Voltou-se outra vez, recuando, esperando que o outro pudesse levantar para ajudá-la. Adrian olhou para a brancura daqueles olhos, ocos de vida, e soube que ainda havia algo ali... algo dela que não havia morrido para a infecção. O bastante para pedir pizza, o bastante para saber usar uma faca, o bastante para ter noções de combate. Mas não o bastante para ser perigosa, enquanto ele não fizesse nada estúpido.